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Melancolia imunda, que comina a poluição da mente, afasta-te, pois nesta terra tu não pisarás, aqui se brota a flor do campo, se nasce a árvore da vida e se escrevem os pergaminhos de vitória. Retire-se do limite com suas mãos impuras, sinta-se ofuscada pela luz intensa, seu rosto medíocre não verá, retira as suas correntes aqui não há prisão,estou com o dono das chaves e sim, abriu-me e fez-me um jardim secreto, pois em secreto ele e em secreto faz, aqui não há lugar para a destruição apenas para o amor.